Tokio

Cuando paseaba por la playa miraba el mar, y, huyendo de las olas, me reía de su intento de atraparme. A veces, me quitaba los zapatos y dejaba que me tocaran, y luego sus manos se apartaban, mis pies se les resbalaban y ellas volvían hacia atrás. Las gaviotas me llamaban en su lengua y yo les contestaba en la mía, y el mar las interpretaba a su manera y me devolvía mis palabras, y las gaviotas se reían de mí, y se iban. Nunca eran las mismas las que regresaban, pero siempre se reían de mí, y yo siempre me reía del mar, y el mar me repetía, hasta que yo cogía una piedra y se la lanzaba, rebotaba cinco veces (siete si había viento) y se clavaba, entre la espuma, en la piel de aquellas manos que intentaban arrancarme de la tierra; entonces se hacía el silencio.

Esta mañana he mirado por la ventana y he visto todas las gaviotas volando hacia mí, riéndose y llamándome. Se han acercado, han volado por encima de mi casa y he visto las olas viniendo a mí. El mar ha alargado sus manos y lo he oído reírse, lo juro, reírse a carcajadas. Ha entrado en mi casa y se lo ha llevado todo, se los ha llevado a todos, ha roto mis muñecas de porcelana y se ha ido. A mí me ha dejado aquí, sin nada, conmigo, desnudo y mojado con la caricia de sus manos.

Hoy el mar se ha vengado de mí.

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Ben Anderson

Barcelona, 13 de marzo de 2011